jeudi 25 janvier 2007
Ma femme est malicieuse...
... mais je confesse ma responsabilité : depuis quelques temps, allez comprendre, je retrouvais quelque intérêt pour un genre qui a nourri ma jeunesse : le heavy metal. De fil en aiguille, et nolens volens, mon épouse (spécialiste de Brahms mais assez peu de Iron Maiden) se fit donc à l'idée que ma rééducation prendrait certainement plus de temps que prévu... Toujours est-il qu'un lecteur m'envoie sur ce blog un sympathique message m'informant de la prochaine tournée de Pain Of Salvation - groupe en effet particulièrement intéressant : imaginez Marillion en surdose d'amphétamines, ou quelque chose d'approchant. Qu'à cela ne tienne : croyant bien faire, ma douce s'enquit de me procurer une place. Las ! Dans la confusion de son esprit a-metalleux, mais surtout en raison de la quantité de groupes disponibles sur le marché clouté, la voilà qui s'égare et m'offre un billet pour le triptyque Sabaton / Grave Digger / Therion. C'était avant-hier soir, à l'Elysée-Montmartre.
La dernière fois que je mis les pieds dans une telle salle, et surtout que j'assistai à un tel spectacle, ce devait être il y a vingt ans (vingt-cinq, me souffle un ami dépourvu de toute compassion). Cela dit, que cela fasse dix, vingt, ou vingt-cinq ans, la vérité est que j'avais oublié que cela fût aussi bruyant. J'entre donc dans ladite salle, flanqué d'un acolyte bienveillant que j'avais dûment contraint, et entouré d'une horde d'humains à l'apparence plus raisonnable que ceux qui accompagnaient mes errements adolescents ; je me suis même fait la réflexion que d'aucuns avaient de franches têtes d'intellos - cheveux mi-longs, petites lunettes rondes et costumes de monsieur-tout-le-monde. Il y a bien quelques clous et quelques corps musclés munis de canettes de houblon, sans oublier quelques jeunes adolescentes romantiques et tourmentées aux lèvres noires et résilles funèbres, mais, globalement, l'ensemble est plutôt sobre, anodin et bon enfant.
Les choses se compliquent toutefois, d'autant que nous occupons tout de même le premier tiers de la salle, au moment où le jeune groupe suédois Sabaton ouvre les hostilités. De sa musique je n'en dirai rien, puisqu'il me fallut une bonne demi-heure (à peu près la durée de leur set) pour interdire à mon muscle cardiaque de battre aussi fort que la grosse caisse, et pour m'habituer au bruit, dont je penserai tout au long de la soirée qu'il n'est peut-être pas utile de le pousser à de telles extrémités - sauf à vouloir absolument rendre inaudibles le chant ou les solos de guitare. Sabaton s'en va, ils ont chauffé la salle comme il convient : le public commence à se masser, d'aucuns n'étant manifestement venus que pour Grave Digger, solides gaillards teutons qui ont suffisamment roulé leur bosse pour prendre la scène avec un certain sens de la routine - des pros, quoi. Le chanteur a une bonne bouille, il est même plutôt souriant, mais son chant de rocaille a tendance à filtrer les mélodies - à moins, encore une fois, que la faute n'en revienne à la surpuissance sonore déjà incriminée. Un tantinet égaré, j'ai toutefois la chance d'être bien entouré : devant moi, un solide gaillard, armé d'un perfecto et d'une mine patibulaire surplombée d'un chevaux blond et ras, se laisse aller à quelques mouvement intempestifs du corps sans souci aucun de m'épargner les pieds ; à ma droite, un autre gaillard, à la tignasse noire plus épaisse et exhibant un tee-shirt rageur à l'effigie de Grave Digger, lève le point en trépignant et en scandant des Hey ! Hey ! Hey ! ou des Digger ! Digger ! Digger ! Juste derrière moi, mais à une fréquence fort heureusement moins régulière, un garçon dont je n'ose regarder le visage balance son corps en avant (vers moi, donc) et je sens sa longue crinière effleurer ma nuque - frisson garanti. Je m'avance donc d'un pas afin de m'épargner le coup de tête accidentel, plus franc et plus direct. Les bons bougres de Grave Digger ont l'air content. Musicalement, je me suis aperçu qu'il y avait un clavier au moment où ils quittaient la scène ; pour le reste, ils ne sont guère portés aux chichis : c'est carré, physique et sans surprise.
Mais l'immense majorité des headbanggers était venue pour Therion, autre groupe suédois, dont on comprend au passage en les voyant pourquoi ils aiment tant citer Wagner - qui n'en méritait pas tant... Depuis quelques années, la vague ésotérico-lyrique fait des ravages (pas seulement dans le metal) et Therion, à tout seigneur tout honneur, fit partie du premier wagon. Bien sûr, difficile de ne pas sombrer dans le kitsh, inscrit jusqu'aux moindres détails d'une scène transformée en laboratoire de magie noire. Une fois évaporé le picotement oculaire consécutif à quelque gaz assez peu hilarant, la fumée s'estompe peu à peu pour laisser place à une bande de joyeux drilles, tous cousins de la famille Adams et au demeurant musiciens accomplis. Il faut reconnaître à Therion le souci de sortir des sentiers battus du heavy metal ; seulement voilà : à trop vouloir bien faire, les compositions, de précieuses, en deviennent alambiquées. Et pour sortir de l'alambic, ils ne trouvent pas mieux que d'entonner de grands hymnes qui ne sont pas sans rappeler (nous nous en faisons la remarque en même temps, mon ange gardien et moi-même) la fameuse fabuleuse prestigieuse et audacieuse comédie musicale Notre-Dame de Paris - version cataclysmique, comme de bien entendu. Un peu grand-guignolesque, mais distrayant. Le public, très sollicité, joue le jeu avec enthousiasme : me vient alors l'idée que Ségolène Royal, mue par un nouvel élan de bravitude, pourrait fort bien s'inspirer de tels moments de communion pour crédibiliser les désormais fameux débats participatifs. Mais je ne voudrais ici avoir l'air de me moquer : si l'on met de côté un visuel parfois un peu poussif et aux réminiscences douteuses (posture martiale, drapeaux noirs tenus à bout de bras), le spectacle est bien rôdé, porté par des musiciens qui ont de l'oreille, et pour certains assez virtuoses (cf. Kristian Niemann, lead guitar).
Je ne fus toutefois pas vraiment fâché que tout cela prenne fin : de bout en bout, le show dura tout de même quatre heures trente, ce qui, après tant d'années à rechercher le silence, prend pour moi des allures de performance - suffisamment en tout cas pour justifier l'absorption de deux cachets d'antalgique antipyrétique à mon retour. Enfin je retrouve ma malicieuse qui, elle, rentre du théâtre, où Niels Arestrup lui a sans doute présenté d'autres facettes, disons plus profondes, ou moins spectaculaires, de la sensibilité humaine. M'en fous : j'irai quand même écouter Pain Of Salvation...
(Photos personnelles - 1 & 2 : Grave Digger ; 3 & 4 : Therion)
Commentaires
Comment pouvez - vous être aussi barbare dans vos goûts musicaux, vous qui possédez une écriture aussi civilisée? Nous avons tous une part de contradiction, de violence plus ou moins inextinguible. La mienne s'exprime dans la ferveur rugbystique.
Ceci dit, allez écouter, aussi, l'opus 120 de Brhms. Vous ferez plaisir à votre épouse. Vous retrouverez, aussi, la voie du raffinement qui est, au fond, le vôtre.
Là, vous avez changé de photo, et vous ressemblez à quelque Georges Pérec maléfique, une sorte de Satan ironique... Par pitié, changez - en!
Ah ! enfin une querelle ! notre entente aurait fini par devenir lassante !
Barbare ? Diantre, comme vous y allez... Bon, c'est vrai, je vous le concède, tout n'est pas du meilleur goût. Mais je le dis moi-même. Disons que j'accorde à cette légère déficience le crédit de l'humour et que, d'une manière ou d'une autre, le rock, dès l'origine, n'a jamais été de très bon goût (pour aller vite).
Il existe néanmoins d'excellents musiciens et compositeurs, quelques véritables génies dans leur genre, et tous les groupes ne tombent heureusement pas dans les mêmes panneaux. Cela dit, je tombe, moi, dans certains desdits panneaux : mettons cela sur le compte d'une nostalgie adolescente.
Cela étant, je tiens à vous rassurer : le "metal" n'occupe qu'une place marginale, à part certes mais marginale, de mes univers musicaux. Et Brahms me semble en effet plus conséquent que Therion... (j'espère que vous appréciez la litote..).
Quant à ma photo, vous m'incitez à la laisser : être comparé au grand Satan me comble d'aise... !
sans rapport avec le sujet auquel je n'entends rien (bien cela fasse du bruit, je pense) je trouve la nouvelle présentation en haut à droite tout à fait intéressante))) et assez réussie, d'autant que je viens de lire que d'être comparé au grand satan vous comble d'aise, j'abonde dans ce sens
Je ferai part de vos compliments au bienveillant ami qui eut la gentillesse de concocter cette "bannière" diabolique.. Et puis, vous savez, même le diable doit avoir ses bons côtés... ;)
Moi j'aime bien ta photo et ton retour (l'anabase !) au HM. Tu es plus authentik. Si si. Tu avoues enfin publikement. Pas suicidaire tout ça, mais sain. Pas satanik mais terriblement humain. Bancal ami, tu m'encourages à confesser de terribles penchants. je vais quand même y réfléchir par deux fois, mais pas plus.
A Di Folco
C'était mon coming-out... ! Mais je l'avais déjà amorcé dans deux longs articles (cf. rubriques Mélomanie). Mais si j'ai réussi à te conduire sur les voies de la confession, alors c'est la cerise sur le gâteau... !
J'écoute en boucle le dernier album de Pain of Salvation ("Scarsick") depuis tout à l'heure : encore de la belle ouvrage, madame. Rien à voir avec le précédent, on change encore. Les deux premières chansons rappellent "The perfect element part. I"), un bon metal rappé, refrains mélodiques. Bon dieu, il y a de tout, la simili reprise d'"America" de "West side story" (Bernstein), l'incursion réussie du metal prog' dans le disco (le titre "Disco Queen")... Des ambiances qui vont me chercher loin, que je ne saurais décrire, de l'émotion en tous cas toujours portée par les vocaux de Daniel Gildenlow).
Bon dieu, il faut que je me dégote une place...
ll est vrai...
Mince, vous allez laisser la photo...
Bon, si ça peut faire plaisir à d'autres...
Et puis, en bon spinoziste, je sais bien que Satan n'existe pas, alors...
Litote appréciée et agrémentée d'un ouf de soulagement...
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