- Marc Villemain -

Coquille ? Acte manqué ? Prendre ses désirs pour sur Plaisirs de la coquille

Constance — Thu, 22 May 2008 09:33:19 GMT

Coquille ? Acte manqué ? Prendre ses désirs pour la réalité ?... Et si la vie n'était faite que de ça ...
Ne pas prendre ses désirs pour des banalités ...

Oui, je savais bien que quelque lecteur sur Plaisirs de la coquille

MV — Thu, 22 May 2008 08:34:51 GMT

Oui, je savais bien que quelque lecteur relèverait ce qui n'a rien d'une "coquille" ; je confesse pourtant avoir hésité un peu...

Coquille tentante... sur Plaisirs de la coquille

françoise b — Wed, 21 May 2008 21:24:43 GMT

Votre humour vous sauvera (ou pas)...
"il ne s'agissait que" est transcendant

Constance sur Bloggeurs de tous les pays...

MV — Wed, 21 May 2008 17:44:13 GMT

Oui, la blogosphère peut parfois donner lieu à des rencontres que rien ne laissait prévoir ; dans le seul domaine littéraire, elle est indiscutablement génératrice d'activité et de création.
Vous avez bien compris que je ne m'en prenais ici qu'aux blogs qui, sous couvert de culture, voire d'intelligence présupposée, prenaient un malin plaisir à convertir une possible agora en occasion pure et simple de laisser libre cours à leur fiel ou leurs frustrations. Cela a toujours existé, blog ou pas, la tentation pamphlétaire a ses lettres de noblesse, mais la dimension devenue spectaculaire de notre société donne à ces blogs et à ces humeurs une dimension souvent exagérée. Contrairement à beaucoup, je ne trouve rien à redire à ce que d'aucuns décrivent comme un envahissement de la "toile" par les egos. Bien sûr, cela peut friser le ridicule ou l'immaturité ; mais même en ce cas, on est tenté de répondre : et alors ? Oui, Internet est utilisé par un grand nombre de gens qui, fût-ce de manière illusoire, cherchent à exprimer ce qui les meut, les émeut, et tentent, en fait, de prendre racine dans une communauté ou dans un monde plus vaste et plus imprévu que ce que leur quotidien peut leur laisser espérer. Le journal intime avait une fonction plus réflexive, plus intérieure ; nombre de blogs prolongent cet état, tout en cherchant à ouvrir d'autres possibles. Il me semble, mais je me trompe peut-être, que la dimension thérapeutique est patente dans de nombreux blogs personnels ; elle l'est d'ailleurs peut-être dans tous les blogs, allez savoir... Ce qui a sans doute changé, c'est que nul, jadis, n'aurait songé à laisser son journal intime ouvert dans un espace public. Est-ce le fait de l'exhibitionnisme du temps, de son impudeur, de sa pornographie à peu près routinière, toujours est-il que le moi s'exprime aujourd'hui à peu près sans scrupule, et cherche même jusqu'à se faire de la publicité. C'est parfois pathétique, naturellement, ou désespérant ; mais cela peut être aussi très beau, et permettre à leurs auteurs de travailler, voire de faire émerger une sensibilité. Digression un peu longue et inutile à votre propre commentaire, j'en conviens... Et content de voir passer par ici une autre pionnière de la libération antédiluvienne des ondes... MV

Je suis de celles qui postent des "proses" sur sur Bloggeurs de tous les pays...

Constance — Wed, 21 May 2008 16:40:36 GMT

Je suis de celles qui postent des "proses" sur des questions féminines ...
Pourquoi ici plutôt que là ? Parce que je ne suis pas écrivain. Je n'écris pas, je parle. Seule souvent, mais qu'importe. Le commentaire que vous m'avez laissé dernièrement m'a touchée autant que s'il venait d'un ami. Alors, rien que pour ça, merci la blogosphère ! PS: J'étais aussi une pionnière des radios libres ...

Redonnet sur Bloggeurs de tous les pays...

MV — Wed, 21 May 2008 09:24:12 GMT

Ah, c'est que nous en sommes tous ; et je suis tout à fait prêt à balayer devant ma porte.
Cela dit, l'image de la petite meurtrière est assez juste ; et c'est ce qui rend assez pathétiques, soit dit en passant, les salves tirées tous azimuts. Nous sommes ainsi faits que nous avons l'illusion de croire qu'en occupant le moindre espace d'expression, nous nous adressons au genre humain dans sa totalité. C'est naïf, assurément, mais cela en dit long sur nos besoins. Donc, itou moi aussi...

Ca fusille dur ! sur Bloggeurs de tous les pays...

redonnet — Wed, 21 May 2008 09:05:40 GMT

Un bloggeur, c'est souvent un gars ou une nana planqué(e)dans un bloc, j'ai bien dit un bloc, et qui,par l'interstice d'une petite meurtrière où y'a à peine le passage d'une flèche de sioux, tire avec des boulets de 75 mm sur tout ce qui n'est pas lui autour de lui.
Forcément, le bloc lui pète à la gueule à la premier salve. Et puis, j'trouve qu'un bloggeur ça picole pas assez. Mieux vaudrait une hypertrophie du foie que du moi. Et dire que j'en suis un itou !

Oui ! voyez plus haut... sur Demain, la politique

MV — Tue, 20 May 2008 12:33:29 GMT

Oui ! voyez plus haut...

A propos de politique et de vote... sur Demain, la politique

françoise b — Tue, 20 May 2008 12:00:17 GMT

Avez-vous lu "La Lucidité" de José Saramago ?

Je ne pense jamais de moi-même à Duras... ; après sur David Lynch à Etretat

MV — Mon, 19 May 2008 21:45:46 GMT

Je ne pense jamais de moi-même à Duras... ; après coup, je peux comprendre, en effet. Peut-être aussi le fait que nous soyons en terres normandes... Mais c'est vraiment Lynch que j'avais à l'esprit.

"mon histoire vraie", enfin! je ne sais pas sur David Lynch à Etretat

Rose — Sun, 18 May 2008 10:34:42 GMT

"mon histoire vraie", enfin!
je ne sais pas pourquoi ça me fait penser à Duras aussi p'tête qu'il y a quelque chose à voir

Patience, chère Constance ;) sur Syllogismes de l'hébétude

Michael Flame — Sat, 17 May 2008 16:23:00 GMT

Et merci de votre enthousiasme à me lire...Les autres n'auront qu'à trembler! gniarc! Ce roman sera une sorte d'Arche d'Alliance. Je souhaite le finir cet été, ça fait deux ans que j'y suis, sporadiquement. Au plaisir de vous relire également, de vous feuilleter, et de vous rejoindre dans vos rêves, votre baignoire et votre blog, vers l'infini et au-delà! Bonne soirée à toutes et tous.
Aventureusement, MF http://fr.youtube.com/watch?v=syGr6UqLmtc&feature=related

Tellement envie d'en lire plus ... Et puis, "Ton sur Syllogismes de l'hébétude

Constance — Sat, 17 May 2008 12:43:43 GMT

Tellement envie d'en lire plus ... Et puis, "Ton pote pour la vie." Avec ça, mon imaginaire est nourri pour un moment.

Entre mon grand-père, De Niro, Yannick Haenel, Marc Villemain, Bachmann et vous Rose, etc, etc sur Syllogismes de l'hébétude

Michael Flame — Fri, 16 May 2008 15:19:17 GMT

Marc Villemain : Aidez-moi pour mon site!! lol ;)

Je ne suis rien. Je suis...Dracula! sur Syllogismes de l'hébétude

Michael Flame — Fri, 16 May 2008 15:14:46 GMT

Bonjour Rose,
Je suis un syncrétisme entre ce que j'aurai écrit de mon vivant, et ce qu'on pensera de moi. Entre Ricoeur, Rimbaud, Proust, Woolf, Houellebecq, Yourcenar, les femmes que j'ai aimées, les hommes dont elles ont rêvé, ce qui dégoûte les gens de mon temps, qui les fascine, les, ce qui façonne le Temps monumental, et le vide "spatial" qui est la limite de tout, de la matière, des questions sans réponses, des rêves, des illuminations autant que des atomes. J'y travaille en tout cas, et tout ça pour une chose une seule, de mon vivant : le pognon! lol Flash pub! "Bonsoir Paula! J'étais entrain de me faire une bonne platée de pâtes devant la téloche pour ma part (je sais, t'es jalouse!). Alors, je commence où? Par le meilleur? J'hésite alors : tu préfères apprendre d'abord l'origine de ma vocation naissante pour l'écriture, ou apprendre que, parmi mes quelques retrouvailles, ma plus belle surprise c'est toi? Pour l'écriture, ta question me taraude aussi, elle n'est pas simple à formaliser, bien que passionnante. Ce serait une banalité que de te dire que l'écriture, quand on la sent couler en soi, c'est comme du sang, c'est comme la vie. Métaphore archiusitée, mais ô combien vrai. La vie est une passion, et une passion c'est ambivalent : on passe par le bonheur, une foi profonde et optimiste, des déceptions, désillusions, et de la haine. Ca n'est jamais banal, et l'écriture, ca s'apprend comme la vie : en la vivant. Comme disait Yourcenar, on arrive vierge à tous les évènements de la vie. Et ce dépucelage de l'âme, lorsqu'on écrit, ou quand on lit, c'est une drogue dangereuse, et une expérience difficilement partageable, comme j'en atteste ici! lol Tu sais, Rimbaud disait très bien cela en écrivant ses fameuses "lettres dites du voyant", dans sa jeunesse révoltée (il écrira d'ailleurs toute son oeuvre durant cette période des 16-18 ans). Pour lui, la plupart des auteurs faisaient des banalités, car reproduisaient les classiques antiques "c'est pour eux". Et il a développé, dans cette insolence d'une simple lettre qu'il ne destinait à aucune postérité ou quoi, il a développé l'horizon ultime des grands romantiques qui l'ont précédé dans le siècle, et que les surréalistes devaient lui reprendre bien après sa mort. Il a développé un projet, avorté ou non (le débat reste ouvert et nombreux ne se lassent encore pas de répondre à ta question à travers lui, en lui cherchant des poux!), d'une extrême ambition littéraire, éthique, et esthétique. Il disait que fallait fondre dans l'expérience de l'écriture les épreuves indicibles de l'âme, des tripes, tu vois là Paula, bien au fond, et cracher ça, l'écrire, se faire mal, y rester et en crever s'il le faut, mais quoiqu'il arrive "épuiser en soi tous les poisons" avant que d'écrire. Quand on revient de ces "mondes là", à quand bien même on craint d'avoir oublié ce qu'on y a vu, et bien "on a vu!" lol Alors pour en revenir à moi et à ta question, déjà je m'inscris, sans l'avoir voulu, dans cette histoire littéraire là, dans certaines grandes figures pour lesquelles je nourris, au même titre que Rimbaud lorsqu'ils parlent des illustres qui l'ont précédé, une passion proprement ambivalente. Car on les admire et on les jalouse, on voudrait faire mieux, sans jamais les rendre nuls, car nous aussi alors, peut-être, un jour on serait nuls, désuets. La littérature, c'est un pouvoir sans pouvoir comme j’ai pu l’apercevoir dans ton bouquin vite fait. C'est juste des mots écrits, mais ça reste. On a rien de trouver de mieux, et de plus résistant. Et c'est tellement fragile en même temps. Nous deux, on apprend à se connaître, des horizons se déploient entre nous au-delà des convenances sociales qui nous interdisent de les suggérer trop vite ou n'importe comment, et ca s'inscrit présicément maintenant dans des mots, et ça restera! Qu'on s'aime, qu'on se déteste, qu'on se plaise ou non physiquement, qu'on ait des enfants, qu'ils meurent avant ou après nous, qu'on n'en ait pas mais qu'on se revoit dans 20 ans pour être amants, tout ça on n'a pas besoin d'attendre de le vivre quand on l'écrit : ca y est. Y a que nos corps que ça ne satisfait jamais, on oublie ces mots une fois lus et relus, et on va baiser à droite à gauche, aimer, détester, et on se dit que les mots, merde, c'est que des mots. Et un jour, on les relit. Tu vois moi j'étais très intérieur jusqu'en troisième, après je me suis lâché, j'étais moins timide, j'ai eu des influences aussi ciné, avec De Niro dans New York New York par exemple! car j'ai pas eu de père, et je faisais le con avec les potes, ils le faisaient aussi. J'avais simplement conscience que tout cela était éphémère, d'où un certain tempérament cyclothymique, que je ne résorbais que dans une recherche de plus en plus affinée de ce que pouvait être le bonheur. Et mes plus grandes joies au bahut, c'était pas les potes, c'était pas les amourettes, ni rien, c'était quand je lisais en cours mes rédac à une prof de lettres en seconde que j'aimais beaucoup, et qui m'a invité à lire Rimbaud à la fin d'un cours. Elle m'a dit "le style fait l'homme, et vous en avez beaucoup. Continuez". Et ça, même si j'ai plus les copies en question, j'ai gardé en moi l'essence du style qui les caractérisait. Car j'ai compris qu'on n'écrivait jamais aussi bien et aussi vrai, que comme maintenant, sans trop se relire, en laissant couler ça, avec presque indifférence, comme la vie qui passe et qui continuera après nous, comme elle nous a précédé, avec indifférence. La passion, c'est juste faire l'expérience du temps qui jouit, c'est un concept un peu complexe, mais tu l'as sûrement éprouvé, vu ton enthousiasme à me lire, vu ce qui émane de ce que je lis de toi. Le temps jouit parfois, dans un espace indéfinissable qui n'appartient qu'à lui, et quand t'es "là", ça se fait en toi. Je sais pas moi : te faire réveiller en pleine nuit, sentir un homme qui te désire, qui te veut, te laisser faire, et sortir peu à peu de ta torpeur pour te laisser griser par l'ennivrante étreinte, et te rendormir après. Ce genre de moments quoi. Des fois c'est des petits riens, comme dans ma confession : cette prof qui suçait son pouce en écoutant une élève lire un passage de Madame Bovary, son regard sur le poly, sur le corps des mots, l'univers fictionnel dedans, cette femme qui attendait un prince charmant qu'elle scrutait à sa fenêtre. La voir sucer son pouce en observant cette femme en elle, en elle et sur le papier, j'étais hypnotisé quoi. Et tu vois les autres, tu te dis, tout le monde doit ressentir quelque chose là, tu observes, et non, ils ont l'air de s'en fouttre, et ça te flatte, et ça rajoute du raffinement à la sauvagerie de ton bonheur exclusif. M'imaginer que tu te déchausses sensuellement et nerveusement en lisant ces mots, ça me donnera du bonheur à les relire, ou m'imaginer que tu t'entortilles les cheveux, ou encore, qu'une envie de ne faire qu'un avec cette prof que j'ai désiré, que j'ai décrite avant, t'a motivé presqu'inconsciemment à sucer le bout de ton pouce aussi ;) Peut-être éprouveras-tu au contraire un énervement indicible que j'ai le culot de t'écrire ça. Ca n'est jamais à exclure, et ça m'a appris à aimer dans la littérature, à la fois sa dimension essentiellement érotique (que les textes soient thématiquement sur le "cul" ou sur autre chose), mais aussi ce qui peut déranger en elle. Comprendre pourquoi le génial peut déranger. Pourquoi d'autres appeleront le génial de la merde. Pourquoi tu les niqueras en les inscrivant dans un pamphlet dans ton roman sur l'écrasement ludique des idées par les media, par les gens, par une sociopsychologie des média. Voilà, pardonne ce roman que je viens de t'improviser rapidos! La question que tu me poses, c'est celle dont on cache toujours la réponse en soi, sauf le temps d'écrire. Sinon on n'écrirait plus. Et j'ai que ça moi. C'est donc aussi, plus pragmatiquement, une manière de substitution. Une vie qui remplace la vie. La virtualité de mon époque ne pouvait pas me désinteresser dans ce que j'écris ;) Je te souhaite une bonne nuit minette, j'espère infiniment que tu pourras lire ça ce soir, avant de te reposer. Et d'avoir un retour de ta part dès que tu le voudras, fut-ce très bref. Prends soin de toi ;) A bientôt? Réellement, Ton pote pour la vie PS : quand est-ce qu’on se refait une bouffe chez toi ?" in Récit d'un écrit vain, de Michael Flame! (à paraître en 2008-2009) http://fr.youtube.com/watch?v=LBqDySNkEo8

c ki Michael Flame? car je dois bien être la sur Syllogismes de l'hébétude

Rose — Fri, 16 May 2008 07:28:43 GMT

c ki Michael Flame? car je dois bien être la grande écrit vaine dont il parle (celle qui préfère le réel à l'imaginaire et qui en souffre) merci de votre compassion
Marc Villemain: pas dur d'être bonobo, si vous voulez je vous donne des leçons ah ça fait plaisir de revenir ici pour donner des leçons!

Surprise et heureuse. Merci. sur In & Out

Constance — Fri, 16 May 2008 05:32:57 GMT

Surprise et heureuse. Merci.

A Françoise Bachmann sur Syllogismes de l'hébétude

Michael Flame — Thu, 15 May 2008 13:58:05 GMT

Merci pour Saint Saens ma chère, ça me caresse ;) J'ai eu son arrière petite-fille comme prof de musique, c'était en 5ième ou 4ième. Elle était complètement barrée avec sa flûte à bec et son piano. Les autres profs de musique nous faisaient "les Béatleus" ou "Schubert", des trucs assez connus et intéressants quoi, on se marrait bien. Elle, arrière petite-fille de Camille Saint-Saens ("bonzour les petits! Je vais vous faire écouter, exeptionnellement, une musique presque aussi bonne que la mienne. 30 petites secondes, c'est tout, je veux pas vous embêter......voilà, et ben, c'était mon arrière, arrière...euh attendez...arrière, oui c'est ça : mon arrière arrière grand-père! Trop cool hein?" bzzzzzzz) et ben elle, elle nous a soulé toute une année avec ses compositions abrutissantes pour le coup, des chansons de maternelle quoi "patachou le chat", je sais plus comment y s'appelait son con de chat! lol Voilà, merci pour le souvenir donc ;) C'est ma période nostalgie en ce moment, avec facebook et vous.
Autobiographiquement, MF

A Marc sur Syllogismes de l'hébétude

françoise b — Thu, 15 May 2008 13:40:49 GMT

A lire "hébétude" je lisais "abrutissement"...
"La vérité nous soumet" : je capitule et me rends à l'évidence. Kind of blue - Miles Davis Toutes les pièces de l'album, hormis un morceau, ont été enregistrées avec une seule prise... http://fr.youtube.com/watch?v=DEC8nqT6Rrk

Lol de la bonne humeur collective sur Syllogismes de l'hébétude

Michael Flame — Thu, 15 May 2008 13:37:03 GMT

Non non Marc...du BON écrivain, ai-je sobrement mais sûrement précisé. Ne soyez pas coquet ;)
Une maxime sur les écrivains en général, je dirais un truc du genre : Un écrivain, c’est quelqu’un qui préfère l’imaginaire au réel quand il écrit, et l'inverse quand il écrit pas. Un grand écrivain, c’est celui qui préfère le réel à l’imaginaire, et qui en souffre. Il le préfère tellement, qu’il l’écrit rarement. Mais quand il s'y met, attention! Ses secondes et ses heures durent toujours. Au fait, votre bouquin sur Levy est apparemment en rupture (site fnac). Vous me l'offrez? Les autres c'est bon, je les lirai cet été en picorant quelques bigorneaux (et soyons fous, quelques bulots avec Boulgakov, dont je ne connais que la "garde blanche") A bientôt Marc (et aidez-moi pitié!! Je veux ma revue!! Je veux du pognon!! lol) et bisous à ma belle Françoise. Malacologiquement, MF PS : enchantée chère Rose, voulez-vous être ma Dian Fossey? ;) http://fr.youtube.com/watch?v=9oUOq3TutBE